[Texto em tiras, não versificado, nada metrificado]

                          DOCE

Há mais naquela velha Mérida,

Mais mistério que odor;

Em alguma parte do interior

Daquelas matas próximas a casa,

Sua força permanecia silente,

Naquele dia árido de magia,

Quando por lá passou, pelo

Sul do grande México, os

Ventos vagos de uma Era.

Não adianta impedir,

É naquela casa verde de

Número doze onde reside

Há mais tempo que qualquer morador, um

Tributo àquela sensação estranha

No estômago, ao anoitecer,

Tributo à paz que se me insurgia

Em momento oportuno, naquele cômodo

Trancado,

Tributo à sensação de inquietação do mundo,

De um mundo,

Tributo à força silente que se busca

Naquela árida mansão verde,

Naquele verde que iludia minha visão,

Naquele verdadeiro deserto próximo

Que me atraía, isso sim, ao espantalho

Que trouxera de longe, ainda

A indicar-me suas distrações.

Mas eu me ia em outra maior,

Naquela força de fim de dia que

Se aproximava,

Naquele trabalho suado que terminava

Ao gravar tantos símbolos no papel,

Ao ver aquele Sol nascendo em outro mundo,

Ao ver a sombra do espantalho apontando

Ao lugar oposto,

E os vales distantes, bem

Distantes, daquela cidade e da casa de número doze. 

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Autor: João Batista Firmino Júnior.