8- A MORTE DE UM MENDES DE NENHUMA VOCAÇÃO (última parte)

      

Era a cada passo que se seguia cada pensamento,

A cada passo de escada lenta por onde marcava com

Os pés um Mendes de Nenhuma Vocação com sua viola,

Ainda vibrante e reverberante, a questionar a cada toque

Tocado a cada passo nos blocos de uma escadaria, caminho Alto e

Marcado pelos números e pelos desenhos a cada chão, num teto escuro,

E figuras nas paredes revestidas por um cal que se mostra como tal

Incrivelmente dourado enquanto

Jogado naquelas figuras, por um efeito visual, que torna o andante feito

De um azul escuro, tom que não toma instrumento encantador de corações.

Era a cada raio de luz do caminho à frente, onde Mendes ia percebendo a luz

Que o tocava, a luz de um túnel, para lá assim a ver e a tocar ao verdadeiro

Líder de algo corrompido, à coisa controladora, a lhe surgir, por trás da longa

Visão de terras planas lá de baixo, vista em cima de um antigo recanto.

Ao ponto de encontro dos quatro ventos, acima do Forte mais alto, estava Mendes,

Estava leve como bem desejava, a ser levado,

Ou a ser varrido como sujeira, pela

Ventania limpadora de mundos e de gente, vento

Forte a esparramar aquela sangue, que ia transbordando como rio a nascer, e é

Lá de cima que Mendes olha pelo topo e olha a nuvem preta

Que estava abaixo, e

Estava pronto a jorrar aquele sangue ali, através de sua viola de sete cordas,

A fazer ressurgir em nova safra a terra que antigamente habitava naquele

Lugar, como conhecera.

Mas não consegue, um Mendes, tocar bem, as nuvens, movidas pelos ares de

Um Grande Rio que Seguia, chegam a sua altura, e o Monstro o

Encara com um rosto vermelho (eis que de fato tal apareceu),

Que dá medo a Mendes, que mistura urina com o sangue de sua gente, que

Faz a sina da nova gente, e que se desfaz simplesmente

A descer no ralo próximo

Da fuga procurada por um Mendes.

Era o Monstro pisando em gente, era um conjunto de ventos, em furacão,

Um Monstro que de início não abre sua capa, que mostra apenas

Para assustar, talvez… era sim, também para prender

Naquela ânsia por desgraçar,

A querer tomar um Mendes das mãos de um Mãe que mal podia ver,

E Mazda estava

Lá, apenas a testemunhar, fraco com sua mão direita caída

No leito de sua vestimenta

Que se fundia na imagem trazida

Pelos olhos vermelhos de um Monstro a tingir a

Roupa de um santo, fazendo um véu vermelho a criar formas como num dito

A mostrar o poder de um Monstro que ditava e mostrava,

A fazer Mendes sentir:

“Ao início de um fim pacífico do dia

Poucas matas erguiam-se, despejando o som

De seus cativos.

Os campos, em seus interiores, traziam

Um denso e solitário espaço silencioso

Em que saíam, cintilantes por entre os gigantes rochosos e as rachaduras

Da secura, algumas línguas de fogo solar.

Vieram as réstias, últimas, para abrandar a

Profundidade do pano escuro daquelas matas ao redor

De um leito vazio, na quase chuva iniciada, por um fim nascente

Do progresso.

Havia uma tristeza feliz naquele cemitério de solo magro,

Onde era possível ver suas ossadas de poder, enraizadas,

Às margens da corrente adormecida, quase morta,

Mensageira constante do sangue daquele velho lar.

Batiam, sobras de luz do sol, com o vapor de

Poucos pingos que se mexiam para acordar, notívagos…

Destacava-se uma passagem cortante

Um rugido que assustava as poucas almas que restavam…

Um relâmpago descido a Terra, formador de baixas nuvens do atrito.”

As linhas sinuosas dos galhos,

Próximos a uma ave que emergia em fuga,

E que apontavam um caminho reto,

Surgiam, sobre a planície do novo deserto –

Pedras luminosas e derretidas pelo calor,

Que queimavam nas muralhas de onde se separavam.

No lado em que a noite já chegara,

Minúsculos corpos de carvão,

Invisíveis pela incrível destreza da escuridão das matas,

Uniam-se ao esquecimento

De umas poucas folhas caídas pelo leito lamacento.

Acima das dunas, daquelas formas

Que serpenteavam horizontalmente, uma paisagem.

Como um peçonhento… os feixes luminosos, quase nada,

Eram bifurcados na ponta.

O veneno há muito atingira, via-se a plantação despedaçada.”

Tão longe, na visão fornecida

Pela mais aguda das rochas, corria a lembrança,

Em vitalidade perdida pelo rio, dos sons pertencentes ao metabolismo das matas,

De quando a vegetação subordinava o deserto precoce.

A laceração fora perfeita, o antigo rio célere, temporário,

Olhara – antes de

Desaparecer no decorrer dos montes – para onde nascera.

Pedras imensas

Que perdiam unidade,

Em erosão criadora de formas adversas

Como a de duas lacunas em brasa,

Que exterminavam tudo o que viam.

Bem visionárias

Naquele deserto que fenecia.

Com a areia, pó sobrevivente e

Possuidor de algumas migalhas do que era vivo

Surgia o passado num rio que chorava,

Completamente sem lágrimas.

Suas águas

Eram perpétuas, a caídas daquelas nuvens pesadas…

Tinha seus olhos compridos ressecados,

Naquela fossa, outrora idênticos

Aos de uma águia, porém de percepção

Profunda voltada apenas para si,

Purificando, desviando os

Males da luz contra seus últimos suspiros 

Por entre os montes,

Diluídos cada vez mais

Numa aparência quase pacífica de colinas frágeis…

Não mais ameaçava a passagem de um futuro.

Agia a poeira do novo pio,

Do pássaro metálico

Com suas rodas em fricção,

Erguendo e regendo as fragmentações

Sobreviventes, tanto da terra como da água.

As gotículas do rio ultrapassado serviam àquela força, inconscientes.

Campos de matas colossais no passado,

Com o fraco feixe iluminando

Um véu que se forma, de uma

Poeira originada pela

Desagregação dos

Corpos dos gigantes que falecem – muralha que desaba.

Cortina viva,

Avermelhada pelo pôr-do-sol, agitada pelo vento.”

Mendes acorda, e vê o Monstro com suas entranhas a mostra, e não

As quer ver, mas a visão empurra os seus olhos, a mostrar, ao menos,

Murilo e Quaresma, e Mendes queda-se quase aos prantos, perdido,

Ao ver seus dois mestres escravizados por um Monstro,

Do que não havia jeito.

Mas os dois não eram os mesmos, iam mudando de forma,

E tão diferenciados fitavam Mendes, e o Monstro resolve falar em seu tom,

Num falso idioma, mas se faz entender, grosseiramente,

Exalando um hálito de uma

Gélida catinga, que congelava os pulmões de um Mendes a

Não poder mais cantar, nem falar.

Um terremoto que diz:

“Olhe bem para os teus juízes!”

Os traços daquelas formas eram para Mendes irreconhecíveis,

Eram criaturas feias no que representavam,

Que o fitavam naqueles olhos de olhares frios, globos cadavéricos.

O terremoto retorna:

“Não acredite, se assim desejas.

Mas fostes tu, que se diz pertencente à

Grande Nação Humana, que me criaste enquanto símbolo dessa mesma Nação;

Fostes tu, como povos num, centrados em ti,

O criador da embolia que represento

Nas veias de teu povo, formação de povos cauterizados,

De mil feiuras costuradas em meu rosto!

Os dois são elementos de fora, capazes de te julgar…”

Mendes quase reconhece uma tentativa de sorriso, e o Monstro retorna num tremor:

“Vejas, assim por último, o meu rosto sem máscaras,

De alguma coisa de um pulsar

Que se faz mais bem expresso por uma única máscara que é a do teu rosto!”

E Mendes queda-se numa tonteira humilhante, e sua urina funde-se ao sangue

Carregado por quem não fez merecer, e vê-se como num espelho, como

Naquele d’antes, que vira, vê-se um só com todos os entes que lhe auxiliaram,

Vê-se como igual, vê-se idêntico, vê-se na sua totalidade como o Monstro,

Vê-se na tontura que roda, no furacão que é, vê Mazda transfigurar-se num

Sem Nome mortificado, vê os dois juízes dizerem CULPADO com a cabeça, vê

Os fantasmas desaparecerem, e sente-se como um pedaço,

Na máscara que expressa

Melhor a verdade, de um Inominado que é ele mesmo, dividido desde o início,

Acometido por delírios como quando encontrou o Braz, como quando

Começara, quando uma parte sua começara a desconfiar, e a sua totalidade

A não aceitar…

Mendes fora levado ao topo… O vilão era ele! Ele mesmo!

E tinha de mudar,

Mendes vai escorregando, como uma peste que merece cair!

E vai ainda vendo, rodando, em sua queda,

Quebra-se em mil pedaços, vai-se quebrando na queda constante

Nos vários chãos de uma escada,

Vendo as torres Eira e Moura, dois olhos! – quando como um Mendes;

Sumindo numa aniquilação que o captura, e volta sempre até se quedar.

Vê o motivo de seu martírio no Grande Rio que Seguia,

Vê sua terra de mentira!

E chora, e vive permanentemente nos pingos que antes umedeciam

As bordas de uma tenda!

Cai Monstro, volta ao Nada!

Cai Mendes das terras perfumadas de um Quaresma

Que o julgara e o condenara, era a consciência do onipotente solitário,

Do Trovador em totalidade, na máscara que expressa melhor um Sem Nome

Que quer ter nome!

Mas a Mãe, pobre Mãe, perdoava-o sempre, mesmo com todas

As tempestades vingativas, pela destruição de uma terra,

Causada pela nação que melhor representava um Mendes,

Única juíza a perdoá-lo, e daria mais uma chance a ele,

Sempre o perdoaria, sangue do seu sangue, seu filho!

E a terra agarra a forma morta de um Mendes de Nenhuma Vocação,

E a viola, máscara da própria Mãe, converte-se em pura Trova, num

Canto silencioso, num ninar gracioso, era a mesma viola,

A arma arqueada, dos fios do cabelo da própria Mãe.

Uma parte de um Mendes vive em algum lugar no passado, nas

Paredes de uma nostalgia, como fantasma habitante de uma ilha,

Nas máscaras necessárias para uma sobrevivência, conhecendo as

Entranhas daquela banha de um Monstro que era ele mesmo,

Cai esta parte num subconsciente, por onde viajaria Mendes,

Em busca do Páralo que o salvaria;

A outra parte é o que é maior que a máscara, é o arco do pescoço

A ser colocado na guilhotina,

É a grande nação a ressurgir, são construções caídas

Pela terra, do pó ao pó,

São prédios, são rios, são episódios, são vidas,

São idades idas, são saudades, são guerras, são dores, são odores antigos,

São versos sem métrica, poesia sem versificação…

Que alargam as bordas que comprimem o rio,

São pedaços, são sementes, vistos em mil olhos, comidos

Por um poder avassalador que aniquila um Mendes que não é mais,

E o vento, junção de ventos, é bondoso, leva

As sementes que engravidam a Grande Mãe Terra,

A que sempre perdoa e nunca se arrepende,

A que nunca morre, pois é viva na parte humana

Que ainda vive.

E é naquele momento que o enigma ressurge em sua totalidade,

Avança a águia por uma selva, ave que engole as cinzas,

E lá embaixo, um cão passa, com suas várias cabeças,

E come o resto, na resolução do enigma, não um enigma,

Mas uma profecia de algo apenas visto

Nas águas, nos olhos do Grande Rio que Seguia, agora derrubado,

Com o leito povoado por novas formas que um dia surgiriam. 

FIM

Autor: João Batista Firmino Júnior.

7- PELA CAPITAL DE TODOS OS NÓS (penúltimo capítulo)

Um contador de histórias já dizia,

E Mendes lê, deixado à frente do Portão

Luxuoso da Metrópole em mármore polido,

Valoroso escrito desse tal

Empregado de sua vontade, os males

De um mal de um Monstro, escrito na rocha

Âncora, empoeirada, da época em que

Aquela terra fora colonizada e povoada exageradamente…

Já dizia a pedra, mais claramente,

O que soa aqui, sobre um Monstro tal como mal descrito,

Assim:

As portas são fechadas por ventos que se iniciam,

Os olhos assustados iluminam a cidade, os cães uivam,

Não é a existência do meio, a sociedade intacta, mas algo de podre;

É ela, vinda como furacão, de

Deformação cumulativa a cada passo que se inicia.

Um furacão que, em seu caos, às vezes ordena;

Num elogio sutil a uma Maravilha que sabe que é bela,

Na feiura duma máscara que expressa muito

Melhor a diferença do que

Está no fundo daqueles olhos

Que nada mais são que os centros de um conjunto de ventos,

Que se anunciam destruidores irrequietos.

As primeiras sombras roucas e melosas reúnem-se como

Manto de uma gosma cruenta, que ainda assim protege,

Quase como gente, é um furacão derrubando

A gente, com sua forma mole de corpo grande e

Mente curta para pensar seu caos,

Na formação de uma coisa bela que se forma, mesmo que com um ideal

Comprometido pelos que a fazem.

É o instinto burro de toda gente, para o que ainda virá,

É coisa gorda, extensa e mole, pelo que ainda falta lapidar,

Escurecida pelos Males dos pássaros que lhe saem a gorjear

A rouquidão afetada pela catástrofe

De todo dia, numa maravilha e num terror de ser o que é,

Que se salva ainda

Pela hipocrisia que o todo tolo dela ainda não é, mesmo com todos os cínicos

Que comem nela.

Alimento para aquele ente… É algo inflexível como pedra, mesmo sendo como

Pedra de mesma composição

Que toda a matéria, do pó de estrelas, e de todo o conhecimento;

A fazer todos chorarem por sua gentileza – de alegria ou de tristeza –,

A fazer todos escreverem, para que se mantenham vivos,

É o furacão espinhento, metáfora de toda a ambição que amaldiçoara

Aquela terra, arrasando-a… É o furacão espinhento mesmo que como

Rosa vermelha e amorosa, da

Dor da realidade que não por demais sonhadora e hipócrita,

É como é em algum lugar de algum brilho que se finca na pedra

Em que se escreve isto aqui!

De insetos sugados por sua podridão que

Não é verdadeiramente podre como os olhos que o espreitam e que o fazem;

É um cadáver

Que não morre, vivo a respirar por seus inúmeros poros invisíveis,

Vivo por uma pele atraente, que encobre a feição de uma fertilidade e de

Uma proteção, se levada em conta a intenção original de qualquer forma de ambição…

Mas, que só sabe usar, pegar um daqueles cães que testemunham a desgraça,

E dominá-lo, usá-lo e jogar fora,

Na indecisão mórbida e sofrível de quem está no poder, sem saber que 

É sustentado de alguma forma por cada ar parado que forma aquele todo desastroso.”

É a voz que gorjeia por aquela coisa podre que todos nós fazemos, é aquela

Coisa, é a tormenta, a destroçar intenções, pois destroçam nela;

A desprezar a vida, em busca de mais vida;

A jogar-se no lixo, sempre e quando a não notar que seu

Vento, que só se nutre de corações, rodeia naquele papel,

No desprezo que faz, ele próprio – e que fazem dele próprio –

A sua beleza inexistente

Naquela banha estrepitosa que o povo faz nele…

Tudo ronda na sua Beleza verdadeira no ideal de um coração

Que tentou construir uma sociedade poderosa;

Que despreza a gente, pelo desprezo que cai nele, nela, nisto,

Por uma arrogância incomum,

E que a gente cospe – é o espelho que reflete nossos rostos cínicos –

E não aceita em nossa casa, a contaminar nossos entes.

“É o monstrengo, ideal vítima de todos nós,

Com seus pássaros, seus corvos, controlados, que gorjeiam,

E cantarolam asneira, fazendo a burrice que se conta da vida dos outros;

É com seus tentáculos a tentar dominar a todos, e quem acha que está

No poder engana-se na chefia de seu controle e se perde nele…

É a palavra feia que imita a paz, mas a própria paz que se faz pia

Não o imita; que não vê beira, pois o cegaram…

É o monstrengo a se repelir com as torres Eira e Moura como é,

É coisa fácil de ser pisada pelos mentirosos que pisam nele.

Eis que, ainda assim, temos algo digno

De pena, algo que despreza o ordeiro pensamento;

Vítima de sua lama rodeada por um piche…

É quem pensa que não te quer mais a amedrontar nossos cães,

A torná-los raivosos;

É quem pensa que não pensa, que olha seu próprio podre e suja o ideal que os

Ares são, que suja

Limpo para que limpe uma mentira que está no que um povo faz

Em cantorias mecanizadas;

É quem pensa, consciente dos podres dos ares nossos,

Inconsciente dos seus próprios, que vê mais do que a Criatura imagina.

É, grande tormenta, se lês, e se vês ainda por baixo de tudo que o pesa,

Leia com o coração

E capte a intenção verdadeira, desprovida de torções: nada mais que avisar

A todos do perigo de algo assim se repetir em outros campos, algo que é

O reflexo de todos nós.

E o ideal original que tu és ainda segue incorruptível, por baixo da corrupção!

É uma bofetada no teu rosto pútrido, que é um pedaço do nosso que

Cai sugado pelo vácuo de um ideal nosso, que não damos vida; e disforme por

Entre o piche,

É, fora da seqüência, a coisa pensante que avisa a todos os pássaros de

Mente curta, que não

Sabem que o ser pensante tem ouvidos e compreensão:

Ele sabe tudo! – e não sabe nada –

É o ser pensante, única salvação deste lugar,

Conhecedor do podre desta sociedade, da nata podre,

Vendo além do horizonte…

E terminava, mais ou menos, nas linhas mais apagadas, dessa maneira:

Levanta, monstrengo!

Estais misturado na lama que é o povo que te forma

E que suja valiosa pérola que és tu verdadeiramente por

Trás do manto podre que colocamos em ti – lama que é

Um excesso de coisa boa, que

Se torna má!  Excesso de bravura que se torna mera ambição e decai em obsessão…

É a pequena sociedade imbuída em ti como lama que te mela!

Corra! Vamos! Voltes para o Tártaro, àquele fim

De mundo, início de outro!

És tu a forma daquela sordidez, mesmo que

Sejamos a essência do que tentamos formar

Em ti, jogando a responsabilidade na tua impessoalidade – daquela enganação

Que não sabe de nada;

Estás na corrupção que une, como

A coisa mais limpa que habita num mar de cobras!

Estás na violência do impacto de tanta falta de ordem, no ideal que coroa a

Mente dos condenados, na fome e na mendicância,

Nos vícios do que vem após a entrada próxima

Nos vermes da barriga de um menino que chora;

A piedade não pisa em ti, sociedade!

És pior, és o que inventam de ti, pois um ideal

Facilmente elogiado é falso; és tal sociedade contaminada pelos

Que a tornam opulenta,

Pelos que olham errado e só vêem os seus reflexos nas sobras

De um admirável mundo novo!

Mendes de Nenhuma Vocação, sem realmente entender

Aquele emaranhado de palavras mal dispostas, estica as costas, olha a porta,

Verifica a viola, o trabalho seria duro, enfrentaria, naquele mesmo dia,

Entes desconhecidos, sem a resolução do enigma, sem as chaves

Das mais inúmeras passagens ao caminho, agora bifurcado, do Norte

E do Este.

Mendes é esperto e, ao pedir passagem à porta viva, descobre

A senha pela iluminação das mãos de Mazda.

Grita a senha para a frente:

“Curve-se aos Passos de teu Mestre de Longas Terras de Antes do Último Mourão dos Olhos da Beira! ”

E, como no ABRE-TE PEDRA MINEIRA de outro, Mendes

Deixa-se ao léu de uma perdição,

Rumo à sedução que surge, ao abrir das abas daquela vagem,

Todas as delícias de uma cidade.

Os homens Altos lá de cima do comando

Observavam a entrada de um estranho, mais um,

Passando pelas grandes Torres: uma que aponta caminho a Leste,

Torre Eira; outra que aponta caminho a Oeste, Torre Moura;

Forças de uma força poderosa que impediam a entrada de

Um ser que só come o pó das insignificantes ranhuras nos

Cascos tanto da Eira como da Moura, que não

Servia ao título divinal no nome silencioso da Protetora, pois era 

Da falsa calma da morte, onde as palavras têm vida e, na vida,

“Ma” seria de Mãe do Grande Rio que Seguia, filho respondão,

General de legiões contra a canção destemida no tom

Suave da Terra nobre que encobria seu poder naquele

Inominado que é motor de propulsão valente.

Muita gente fazia-se à frente, abaixo

Dos largos e gigantescos edifícios de uma arquitetura

Desafiadora dos anseios gravitacionais provocados

Por uma Mãe desprezada, das

Largas estradas com seus diversos veículos e máquinas,

E eletrônicos, e seus conhecimentos do átomo que se parte,

Desprezando o esqueleto de uma mente, a forma

Original de uma Mãe eternizada na aura do Sem nome.

E Mendes desgraçado queria saber do enigma?

Mendes esquecera-se ali, bem atrás, vestindo-se nos

Podres dos restos de um Monstro a sempre tentar

Fugir dali, assim

A espreitar e a dominar, com sua roupagem,

Os peregrinos simplórios que o divertiam.

No meio da multidão havia um boi desgarrado

Na gente indiferenciada, destacado

Na sua viola esquecida por seu ultraje,

E Mendes não entendia as letras saídas

Nos sons daquelas bocas sanguinolentas,

Era muito podre enrustido em causas nobres

Destruídas em lixos ricos desperdiçados

Em feiras livres a economizar

Para os fins de uma marginalização,

Do lado podre da cidade.

Mendes de Nenhuma Vocação é

Também de nenhuma luz, chega

A um beco que não reluz e ouve barulho

Saído de bocas vencidas, de falsas violas e de

Arte viciosa e prostituída, pela frequência morta

Daquele equipamento mostrado numa loja de venda

De equipamentos, numa enganação saliente, porém, numa

Beleza de incomensurável força na atração, num desejo

De quem quer ter a raridade, mesmo que de maneira forçada,

Forçada por dois “trombetas”, ao dito do povo de Mendes,

Trombetas quebradas e não fazedoras de sons convincentes, faziam festa

Na loja de nenhuma gente, faziam

Entrega numa parte negra dos olhos de um Monstro doente,

Eram vermes prontos a serem atacados pelas defesas

De uma ousadia tardia no cacetete de uma farda de nenhuma

Nobilíssima perda a um sujo de um male social,

Vêm rápidos os corvos a capturarem as sobras, com curiosidade, na boca

De palavras pútridas de um hálito de fogo do dono

De um estabelecimento onde impera:

Interesse organizado, assalto e crime;

Os praticantes da profissão desrespeitavam-na

Na unção de suas práticas na saliva de um Monstro que

Os batizava e os abençoava, e criava corvos,

Alimentados pelo sobejo da canalhice declarada

Numa hipocrisia de todo dia, de gente cafajeste.

É quando, debaixo das nuvens pretas, entes do

Disfarce, enclausurados, arrudeiam a um Mendes

Desajustado, que não lembra mais da viola saudosa que

Sofria por um desprezo incoerente à mente sadia

De um Mendes, e uma

Das sombras diz ser gente, diz-se amiga

Do visitante sem nome, que era o dono de uma

Viola escondida na índole enlameada,

Que aceita o convite para ir com eles,

Conhecer a cidade.        

E a cidade era aberta

Por olhos cobertos pelo asfalto adiante

E as narinas cheias de odores nauseabundos,

Era aberta por avenidas larguíssimas, e o calor era grande, da

Ilha de calor que prendia os ares quentes que subiam e quedavam-se encapsulados,

E o suor de um motorista reluzia, e Mendes seria intrometido

Perguntando o que este faria, para onde iria, e este

Reponde em palavras indecifráveis, e Mendes sai inconformado,

E vê, ainda, muitas coisas novas, muito barulho, as sombras o perdem,

Vai tudo rodando, como num carrossel, o espetáculo de luzes, o espetáculo

Do que está errado, e Mendes via todos passarem e o desprezarem,

E tentava defender sua posição ignorada, ignorado, e quanto

Mais explicava pouco se compreendia, e ficava pior, e pior lhe acumulava

As tonturas da rotina que roda, do que corre para não ser comido,

E Mendes ficava revoltado, andando certo onde todos

Andam errado, só ele sabia que estava certo, na consciência a saber,

E que todos estavam errados, mesmo que certos no circo

De cada cabeça abitolada, cada cabeça de uns rapazes que

Passavam ouvindo os fones pretos em bitolas pelos ouvidos mascarados,

E Mendes ia caminhando por entre as ruas, e sujando-se, com as

Trouxas perdidas, trouxas de sua tradição, impelidas por outra maior,

Desimpedida, e esquecia o vetor desgraçado apontado à sua terra,

O danado do Grande Rio que Seguia e, sempre nesse meio termo,

Andava certo limpado-se na sujeira de uma vida tornada Monstro de

Uma sociedade de pulgas, sugadores convictos, onde

Se fala e não é escutado, onde mundos pequenos são criados,

Onde a ordem segue apenas um papel para justificar a razão,

Ou a loucura daqueles loucos…

Mendes para, escuta, uma procissão, uma baderna…

Os carros iam sumindo por outras avenidas e ruas, e os pedestres desapareciam,

Era um batalhão de mendigos, e as viaturas do céu e da terra chegavam

Cortando caminho, caindo no estômago, a tentar fazer o Monstro regurgitar

E vomitar para dentro de suas celas, o próprio produto excluído

Para dar lugar a quem senta primeiro na velha brincadeira infantil;

Eram mendigos! Era gente! Talvez fossem como gente, talvez deixassem de

Ser as máquinas que dominaram a cidade, e faziam-na dormir,

Talvez deixassem de ser os homens há tempos transformados nos próprios

Utensílios domesticados, onde motorista é adorno.

Eram comandados, ao palanque de um carro, por um deles,

Chamado Baltazar, e Baltazar berrava pelo fim de um Monstro,

Sujeira de uma sociedade,

Sujeito de uma saciedade, dentro

Dele, e os anticorpos chegavam: os fardas brancas, os leucócitos; e os

Helicópteros, os linfócitos, e as demais fardas arrumadas no amarrote dantes,

Termo a que se reduzia a mente de um Mendes ocupado por uma vontade

De interpelar o homem que ali clamava, e o interrompe dessa maneira:

“Espere! Por favor, dê-me uma chance:

Sou de lugar de fora, de lugar nenhum.

Parece que tu sabes a consciência que tens do lugar,

Consciência de uma loucura que dificilmente controlamos.

Reconheço um dos ‘olhos’ do Melro caçador,

Você conhece o enigma…?”

O mendigo de nome Baltazar responde em algo declarado

Silenciosamente, e confirma:

“Sim… Procures o Outro Lado da Nona Baiana,

Um espírito que a toma no sono, que a eleva

E a torna em sua face verdadeira, e que explica a tudo…”

E é alvejado simplesmente, e o alvejo faz

Antecipar um encontro de interesses, fato a pôr um Mendes

De Nenhuma Vocação a correr pela estrada tempestuosa.

Mendes só para lá na frente, esbaforido, não se cansa,

Tentaria invadir o Centro de um governo mal governado,

De um rio desgovernado, pisando naquelas nuvens de uma

Capital nada majestosa, e que ele só agora descobria, acima

Das terras lá de baixo… E as sombras avisam, pelas escondidas,

Aos abutres televisionados.

Mendes corre para acelerar, não estava em seu mundo, o tempo urgia

Nos beliscões faltosos numa viola de constante abandono,

Mendes corre até ser pego por uma das defesas de um Monstro

Que ataca.

Em trouxa, é levada uma forma parca, arrastada

Até o campo de visão de um posto próximo.

Mal viam, e quando veem ficam consternados, à frente

Da coisa espumosa que saía, avermelhada, da traz de

Um Mendes de Nenhuma Vocação, e uma diligência fora chamada

Ao posto ao qual se fazia um tal de um Mendes como prisioneiro

Das garras de um Monstro, de mãos algemadas atrás,

E um Mendes, nunca antes tão assustado, pede mais uma vez

Ajuda à Grande Mãe, que se faz sentir, em vibrações, naquela

Terra que a ignora e que se faz ignota, tudo

Em meio à extensa sala de audiências de um posto pequeno,

Bordado por cachos de fuligem vinda das rodas, da borracha, acumuladas

Num terreno baldio ao lado, a remexer as entranhas de um isopor, e a

Fazer tremer as varas que seguravam, que baseavam

Os ricos prédios de papelão,

Do pau podre e das entranhas moles de uma coisa fabricada para ser

A programação, em religião, aos olhos de fanáticos de uma gente cega,

Fabricante do próprio mal, em cultura em grande parte como

Defecado de um Monstro,

Saído das indústrias que fazem um intestino;

E tudo aí é rápido, quando Mendes é lançado,

Quando é jogado por aquela mesma manopla compadecida, filha

De uma Mãe agradecida, a fazer Mendes, como tal agraciado,

Desfazer aquele véu negro de cima de sua terra e da fronte

De um solo do todo, a fazer as palavras e o ritmo da Grande Trova

Saírem invictas em sua missão dita assim progressiva, ou assim

Mesmo caótica, sem nada organizado.

Com tudo arrastado pela confusão, ainda o Forte erguia-se imperiosamente,

E no meio daquela praça que se estendia, surgem dois grupos, duas

Correntes fortes de um vento: do Norte e do Este.

Era agora a vez de tudo acelerar como tal pensara Mendes,

Não havia Melro ali a lhe ajudar, não surgia mais a manopla

A lhe cuidar o sangramento correto da ferida aberta,

Nem uma Mãe reagia ante as forças fortes das duas correntes.

As trombetas tocavam ante a vinda de uma reviravolta, e as

Palavras do vento Norte invadem os ouvidos de um Mendes:

“Não venhas se aproximar mais! Nem se exponha demais!

Sou chamado de Norte, um ponto mais forte como nome!

E sei disso, e não sopro mais à tua terra,…

Por qual motivo? Por não querer salvar quem não merece,

Por não poder soprar eternamente ante um podre que

Se funde com teu povo, por não

Ter de soprar, em meu vento, contra cada um de vós!”

Mendes ainda não entendia o que fazia naquele piso, e

Não sabia que desde que fora pego havia caído em proteção,

E assim não percebera as semanas que se passaram ao se

Fazer ali naquela praça, ao se ver espantado ante os escombros

Grandiosos, onde, por baixo, tremeluzia alguma vida.

Mendes acorda a um quase miado da corrente Este, e

Tem-se, ainda sem vocação, um homem pequeno perante

A tradução sem ajuda de um Braz, que não pisa lá.

E o “miado” aumenta, imponente, e mostra-se:

“Se tu não te calares… Não sei mais o que posso fazer,

Devemos ainda soprar, ali na terra da figura que nos olha,

Ou cada um ao seu lado distante, sem que…”

A corrente de um vento mais raivoso, ao Norte, via-se

Impelido pelo Grande Rio que Seguia, que o controlava em

Seus vapores, e que o fazia vibrar, como furacão, para cima

Dos sopros a um Este que não parava e que também atacava.

E os vapores do Grande Rio que Seguia pegavam Mendes,

Um Mendes como tal nunca mais indestrutível, em choque, calado,

Falso herói, pelo medo que o torna como tal, a suportar, por

Um verdadeiro heroísmo que não existe, e o sangue vai sendo apagado,

Mas… A mesma força que assopra para apagar, faz vibrar

As cordas de uma viola

Escondida no corpo flácido de um adormecido, e faz as cordas se

Entreolharem e

Agirem, e soa o canto mais enigmático, a usar, como último recurso,

Dito enigma de um Sem Nome, materializado em música sem letra,

Que vai tolhendo os vapores do Grande Rio que Seguia,

E Mendes não estava só,

Pois os ideais de sua terra já invadiram a mente e o coração de forças de fora,

A fazer as correntes de ferro que seguravam um Melro a soltá-lo,

E a coisa solta come a

Lebre que era o Inominado, a dar-lhe força e coragem, a clamar e a chamar

A determinação de um Braz de três formas, locupletado, a fazer, assim

De volta, a força que vem de um Cristóvão, o que sobrou dele das

Antigas matas escuras, da primeira face de um Eliseu, que perdeu

O antigo paraíso de seus campos para aquela Capital, governada não

Por líderes majestosos, mas por um Monstro, uma confusão de encanamentos

Que vazam no interior de uma cidade, remendados, sem início nem fim,

E a coisa toda dá a Mendes o espírito que lhe faltava, deixando-o aos

Pés da Nona Baiana que imperava ali, a olha-lo de longe, ao

Longe uma confusão, que trouxera o aumentativo das ranhuras

Das torres Moura e Eira, juntando o Norte com o Este de novo,

Mesmo assim a não intimidar a Nona Baiana, ainda portentosa

De artimanhas fortes, a utilizar-se também do enigma proposto,

No interior da caixa que era o Forte protegido por ela,

E era Mendes ainda a pensar em se organizar, e teria de ver bem

Como fazer tal senhora desrespeitosa dormir.

Era bem visto os alicerces de uma tradição distorcida,

De nove Ministérios a nove títulos dados à revelia de um capricho

De nome, onde os tais colonizadores de antigamente construíram

Nove Fortes de batalha contra o povo mais antigo, povo da nata

De um Braz, expulso para as zonas lá distante, e Mendes propõe,

Ao ver a viola que lhe segurava, uma melodia à Nona Baiana, antes

Da morte declarada de um Mendes, e a senhora meneia um pouco

Levando sua vontade em consideração, pois nunca ouvira mesmo

Uma música como desde muito não ouvira, uma melodia cantada pelas

Cordas de um tempo antigo, e Mendes toca:

Quando a terra era escura,

 Quando não havia chão,

 Alguma coisa pulsava

 De um infinito poderoso.”

Quando a terra era escura,

 Quando não havia céu,

 Alguma coisa seguia ao léu

 De um obscuro e portentoso.

Quando a terra era escura,

 E o véu de nossa visão não se formara,

 Alguma coisa pulsava

 Em algum lugar, numa ilha de um mar.

Quando a terra era irrompida por um brilho forte que começava a querer,

 Um olho que olha…

 Um ouvido que ouve…

 A necessidade da roda…

 As trevas fabricavam a Palavra.

Enquanto a Palavra vem, do farol de um Trovador,

 Nadamos como pescado pelo querer daquele ser,

 Nadamos até uma parte de nós, como náufragos daquela embarcação…

 Enquanto a Trova segue triste, por aquela coisa que pulsa

 No coração de uma onipotência solitária,

 No coração de quem procura no mar da eternidade, em algum lugar daquela

 Consciência, aquela embarcação perdida, de uma terra antiga,

 Para lembrar da origem de todos nós,

 De onde nós nadamos, dando origem a tantas espécies,

 Para lembrar de

 Onde nós corremos, para onde vamos, chamados pela Trova do querer

 De nosso identificar.

O sentido foi esse,

E o canto inimaginável para

Estes escritos.

E no Palácio o toque reverberava, não era um Mendes o cantador,

Era a voz de uma viola que tocava a cada nota, a cada

Estágio de um sono que dominava aquela senhora, deixando livre

A passagem ao topo por onde um Mendes poderia ver a totalidade de seu ser,

Derramado naquelas terras, e descobrir a resolução de um enigma, longe

De todo aquele furacão que dominava lá embaixo.

[Continua...]

Autor: João Batista Firmino Júnior.