6- SÃO JANEIRO E ARREDORES: PELA TERRA DA VISTA LIMITADA

Vão sendo deslumbrados os cantos mais distantes,

As frentes dos antigos e variados jardins aos

Canteiros já destruídos por uma indiferença…

Era quase metade de um dia

Quando um menino portador

De estranha arma, o olhar maduro demais nas coisas ruins,

E sua arma conhecida, ave de canto satânico de fogo,

Sentia o cheiro de carne fresca e estrangeira ao longe,

Sentia coceira nos dedos e na boca, para que fique de olho.

Um vulto passava ao redor da entrada

Desabada numa estrada esburacada com letras numa

Placa, que não significavam nada ao estrangeiro com

Suas bagagens pesadas, acrescidas às suas pernas,

Dificilmente levadas por um Mendes de Nenhuma Vocação,

Com um véu na cabeça antes desprotegida, observando

A estrada que iniciava mesmo ali,

E lá mancava assim,

Olhando bem as calotas adormecidas no chão quente,

De poucos sons, ainda baixos, à frente,

Onde poucas nuvens ousavam sequer raspar ao

Lado da grande calota tão esquentada, concentrando-se

Coisas parecidas acima, no meio

De um dia sofredor, no qual segurava quem o segurava, pequeno

E inofensivo, um ente desbravador de muitos

Portões, mesmo ao choque de mundos tão desconexos, diferenciados

Demais, realidade de fora versus mundo tapado lá de dentro

De não se sabe onde, que não se identifica, mesmo com nome.

O Umbral manter-se-ia sempre por perto, alinhavando a coragem

Com a determinação, no lugar das cordas da antiga viola, pois dera

Então, de fios parecidos, arma quase em harpa, arqueada na barriga

De seu ventre domesticado.

A manhã já morrera, não protegida por um guarda fardado

De fronte molhada, em um posto adiantado e ocupado só por ele,

No fundo amedrontado,

Vai Mendes tocar sua arma, que não surte efeito!

Vai tocando mais uma vez, estranhando o outro… Nada!

Vai tentando e do mesmo a mesma coisa no toque de

Absolutamente nada, porém o guarda

Observava bem a estranheza da arma de um estrangeiro,

Adiantando-se vagamente, num olhar baixo, farejando…

Mendes escuta um falar quebrado, ininteligível, que não

Falava quase, e fora poucas palavras desconexas, na linguagem

De seu povo de terra desmerecida, a coisa já assolara lá

Na cidade de fronte adormecida em aparência na frente, do conflito

Interior e perene…

Sabe-se lá o que a falar o poste turbulento, era de se entender

Que o guarda desejasse a arma, a um espanto, descumprindo um

Dever por enquanto, como a cidade fardada de uma desculpa esfarrapada.

Ainda antes da entrada, entrava o Umbral a lhe dizer a quem

Procurar lá dentro, aos pés do cimento do chão batido de uma viela

Do bairro mais próximo daquelas ruelas, alguém interessado no viajante…

Enquanto isso, o guarda partira.

Ouvia-se, distante, pessoas do Bairro do Morro,

No meio da guerra comunicada pelo Umbral,

Entre outros dois bairros, Bahia e Praia Vermelha, a leste, e

Esta última a controlar e a lucrar na guerra, fatos a nunca

Serem antecipados, enquanto

Entrava Mendes a oeste, mudado de roupa, com trastes molhados, como

Um quase mendigo desmemoriado, ante a subida do início, já sem

Estradas, olhando as construções desalinhadas que capturavam o

Cenário, logo na introdução, e o cheiro e os sons na tela sem esmero,

Alquebrada naqueles precipícios de alguma mata, naquelas subidas

Disformes, doença diluída na imitação das antigas águas que nunca

Correriam mais por entre aquelas aparências frágeis que, de fragilidade,

Capturavam os homens e as mulheres, que pouco apareciam, fraqueza que

Enchia a barriga de uns meninos pequenos de idade maior que a

Cara formalidade da aparência, que olhavam espantados,

Por onde vinha algo, em umas ruelas sufocantes e, finalmente, gente,

Três rapazes com vozes infantis, portadores de fuzis, mas

Diferentes do guarda da polícia controlada, falantes

Em alguma língua, ainda vermelha, molhada, mesmo que de

Vermelho sem o mesmo tom que o sangue espalhado pela mão

Fechada e atrás, que derramava o leito do rio de um visitante

Que seguia os três ante a fala sobre um líder declarado mesmo sem

Ser o verdadeiro mandante por aquelas terras, frase dita por um Umbral

Fazendo-se agora de anão eunuco, fraco, como mais um perdido em terra

Na pauta do que seria idealizado, mas nunca acontecido, pelo

Cheiro ao redor, do podre do Grande Rio que Seguia.

Era às escondidas, pelos passos, andante, que Mendes percebia

Que algo não fingia bem, algo ali montado propositadamente

Para ter aquela feição alimentada pela descrição de sua desnutrição…

O estrangeiro observava o dito do Umbral, de que alguns bem de trás,

Por trás do pano, enviavam-se com fantasias, queriam imitar a Grande Mãe,

Em disfarces, em mitos mentirosos, para alimentar um poder para

Justamente a própria vítima completamente sem saber, para usar isto

Em um processo maior movido por outros como também pelo governo da Capital,

Era só o Umbral, único a entender para cá na casa de Mendes de Nenhuma

Vocação uma linguagem tão pouco vista e entendida, linguagem da

Boca ilustre do guarda e de tantos cochichos de espantalhos aos lados,

Que adoram ser espantalhos, como muitos anões, nunca como um

Pedaço condigno do Braz, em disfarces de criança, aos fuzis

Nem de perto de verdade, pois não havia vida

Naquele embuste de um poder feio lá de se esconder, apenas a

Aparecer quando parte de sua verdade nunca verdadeira é tornada

Bela armação inviolada por ter, em seu ventre, o lado do seu outro lado

Na terra de gente de dois rostos, num pensamento doído na mente

De Mendes de Nenhuma Vocação que se espanta, ao ver, distante,

Amontoados de violas, ao léu, queimadas pela indiferença, não

Violões verdadeiros, mas cantorias inutilizadas, de arma de não tão

Potência nos galhos de folhas podres, porém de larga escala temerária

Aos sustentadores da raiz, pêlos do bigode de um alongamento que apenas

Sustenta um mal que é ele mesmo, malefício alimentado pela atenção de lixo;

Os pêlos mesmo eram os que faziam de verdade, que não ficavam no sugar do

Simples ar, ou numa ação nas

Jazidas já bem elaboradas daquelas águas misturadas

Ao defecado de algum pequeno ser com corpo de barril… mas no mote puro,

Mote infelizmente danificado, e assim a contaminar o Grande Rio que Segue,

A criar cenários adequados nos males, ferindo a Grande Mãe e desfazendo

A Primeira Palavra do Trovador, para se nutrir pelas extensas nuvens negras

Invasoras do Grande Rio que Seguia evaporado, eis que é bem como age,

Bem a tentar clamar contra o Trovador, nunca xenófobo, a sempre adotar

Medidas novas a um crescimento constante, em evolução nunca

Antes praticada por aqueles seres-barris que não crescem, alargam-se à

Força de uma arma de uma revolta de mentira,

Trovador, isto sim, a ser de preconceito apenas às palavras vazias,

Em torpeza bêbada de algo que tenta imitar a beberagem de um Braz,

Que implicam num apontamento da alienação desmedida, em busca

Da posição melhor de uma superioridade maior que a do Trovador,

Conjunto de Leis de um Sem Nome criador do molde, mote inicial

Da tração capital e estupenda, Inominado

Que faz jus à sua verdadeira condição, contra porcaria inusitada e

Imitadora que…

Que não sabe que o Sem Nome tem nome, por assim se apresentar aqui

No átrio grandioso do olho esquerdo de um Mendes de Nenhuma Vocação,

Olho a vigiar seu irmão à direita, a acordar e a ver, agora, um grito

Do único adulto e seus três meninotes aduladores, naquela

Mansão do topo, imitadores dos pedaços que formam um Braz, que

Mendes entendia como seu povo de fé, os homenzinhos disfarçados em

Rapazes, capazes de se juntar a formar um braZil, palavra

Demonstrada e demonstrando imenso vazio na pronúncia da larga

Extensão de uma nação, perigo tornado iminente pela sensação

A ser causada, e mãe das figuras ornamentais do castelo do Príncipe

Do Bairro do Morro, a lhes fitar, esperando a apresentação, e os dois,

Sem escolha, vão… E urge que quem primeiro fala é o Umbral: 

“Senhor, Alto, viemos para consagrar uma salvação à imagem de um fato

Que é a desgraça da terra do homem ao lado de mim aqui.”

O Príncipe apenas espreita, olho no olho, e ordena:

“O outro… Vamos, fales!”

Vai Mendes sufocado por tanto lugar fechado:

“Vim aqui assim a procurar o Norte e o Este que,

Dizem, habitam próximo daqui,

Para, deste modo, uni-los, talvez, e

Refazer o bem que não mais habita a minha terra.”

O Príncipe, criança sem inocência, ri:

“Besteira! Digas logo o que queres,

Invente, pelo menos, desculpa convincente!”

Mendes insiste, e não consegue

Mudar o contexto da verdade

Do que presenciara, nem era outra

Pessoa para mudar sua impressão pessoal

De tudo que lhe avivava a mente.

O Príncipe retira-se logo, e os dois são

Tratados como intrusos e, como tais, jogados

Num lugar nos fundos de um Palácio, numa

Espécie de cela sem teto, mas de altos muros

Ao céu nublado de um dia escuro, de costas para as questões de baixo,

Vão eles a um canto quase vazio e próximo a uma outra sala de audiências,

Prisão habitada antes apenas por um senhor de indefinida aparência,

De roupas sujas e sem calçados, de

Rosto trancado e de olhar desconfiado

Perante os dois estrangeiros que lá

Foram trancafiados com ele, até segunda ordem.

O recinto parecia apertado, e ia apertando o

Coração de um Mendes de Nenhuma Vocação

A temer um velhaco que mal olhava, mas

Queria olhar, sentado ao fundo,

Encolhido como um sapo cururu prestes

A lhe atacar e a lhe acabar com os últimos

Tons rosados de um viajante agora também

Desprotegido por um Umbral que não agüentava

Viver preso finalizando e, assim, abandonara-o magicamente.

O medo bombeava adrenalina e lubrificava os olhos

De um Mendes, e lubrificava suas sensações,

Tão sabidas a ponto de criarem impressões,

Impressas pela imagem criada, pelos sons escutados,

Digeridos, falados, pelo som ouvido, por um

“nhama”, “nhama”, “nhama”…

Mend’nada ficara muito pequeno,

Tanto que o Trovador resumira-o a nada numa intitulação,

Pois, na terra do papel do solo cortado

Em versos, o Trovador criava pelas palavras,

E por elas denominava, agora era a chamar

Mendes de Nenhuma Vocação de Mend’nada.

Treteiro! O velho era sabido, chamava, chamava, em preces…

Depois, olha praqueles olhos lubrificados intimidados, que

Diminuíam e eram engolidos pelo cristal sujo que mostrava seu futuro,

Que empurrava o corpo enferrujado,

Que acalmava, ante solidez de forma intencionada,

Um Mend’nada que estendia a mão que sangrava.

O ancião observa (ainda mais após o voo brilhante do Umbral abandonador)

E aperta, e confia:

“Sou José-dos-Pés-Quentes

Temente a tudo, agora reduzido a nada.

Saí num samba antes maravilhoso,

Maravilha na minha terra, e tanta

Que foi melando num melado doce,

E tanto que perdeu o gosto,

Desde tanto o desgosto.

Em terras cariocas, flui na rotina bela

Da nobre terra antes chamada Brasilis,

Do tamanho de nossa mente,

Que foi diminuindo, pelas vozes dos responsáveis por isto aqui!

Diminuindo e tornando-se esta cidade!

E foi abusando, não mais nobre nação,

Virou uma casa dividida

Num eterno rio de São Janeiro, um

Grande Rio que Seguia, grande vazio, esguio, pelas

Forças de longe…

Era todo dia, e vinha também, depois de décadas,

Bahia de baiana que abusara…

E vi que a minha terra estava sendo guiada em trilhos,

Marchando, mas marchando como trem sem rumo,

Resumindo-se a nada!

Tudo está como uma casa

Bem rotinizada, é da terra do clichê

Do Rio de São Janeiro e da Bahia da baiana

Que vai rodando e tonteando, casa dividida

Em horizontes limitados, a qual prefiro não pertencer…

É mais fácil de controlar para alguns,

É assim que continuo não mais sendo de pés quentes,

Esfriado pela tormenta que invadiu aqui, quando eu a comandar

Minha tentativa de convencer… que aqueles maneirismos não eram reais…

Falei com um, conhecido pelo som sonoro de ‘moleque’, e vi

Que estava numa Indústria irrigada por Grande Rio que Seguia que vinha

Trazendo para bairro oposto as Nove Baianas Reais…”

O velho não parava de sentir cheiro, cheiro

Do que quisesse detectar, cheiro daquela arma

Já tomada, e não parava:

“Sinto que tua arma era arqueada, que

Era composta pelos fios de vibração

Das mais fortes, da Nona Baiana guardiã de

Seu Forte, pelos cabelos daquela injuriosa,

Sei mais que sabes tu,

Sei, pelo faro de uma… Face

De um Melro Caçador, um de

Seus olhos de disfarce, sou parte

Dele, meu amigo, sou sem culpa como ele,

Sou, neste caso, ainda José-dos-Pés-Quentes,

E é nesse Forte onde poderás subir e chegar aos

Céus de um Olimpo, acima da sombra ocasional

Do Monte dantes do deserto – e manifesto-me na penumbra –

E nele…”

Mendes volta a ser de Nenhuma Vocação,

Mas não consegue falar, em meio a um entorpecimento

Do cansaço da viagem a qual não sabia que cansava,

Nem sabia ser real,

E ouve as trombetas de um céu agitado, e um tal de

José-dos-Pés-Quentes encolhe-se do outro lado, e mira

Para cima, apontando com os olhos.   

Sirenes ecoavam fazendo mexer a sopa servida por baixo,

José-dos-Pés-Quentes fazia das suas

Ao retorcer a realidade,

E Mendes imitava, intimidado, fraco,

Era uma invasão, e Mendes sabia que o velho sabia, sabia

Que era a hora da fuga, que o Umbral lhe dizia ainda e de alguma

Forma pela mente na esperança desmedida porém impedida de atravessar ainda

O portão de cálido olhar de ferro, que machucava, pressionava,

Diminuía o volume de um gás que escapava, gás bastante, e eternamente,

E aumentava a temperatura fazendo constante impiedosa pelo

Leito de um Anjo que acordava dos Elísios, um dos filhos de

Uma mente elevada pelo Trovador e pelo venerável Eliseu representante do Homem,

Era o céu a agitar-se como fumaça sulfurosa e rosada,

E nas sete cores, era o

Lixo que se retorcia lá embaixo a espantar-se assim e a fugir, eram

Os miúdos a galopar em seus cavalos de crack,

Vinha um Anjo glamoroso lá de cima das crinas arrebentadas

De um cavalo em que corríamos por um viajante reduzido

A  um fracasso, mas ainda bem cuidado pelo Trovador.

José-dos-Pés-Quentes deixa a reza e berra:

“Mazda!”

Mendes de Nenhum Entendimento entretia-se estudando

As formas louçãs de rolos graciosos de um cabelo vermelho,

Em olhos despretensiosos em olhares imponentes, mas de mãos impotentes

Ante a glória do Trovador, vinha em véu

Branco de linhas azuladas, como que vestido em outro Anjo de cabelos azuis,

Como que encarcerado por tanta Beleza pagã aos olhos dele mesmo, que

Se olhava pelas órbitas e via-se como ser humano tal como um Mendes.

Mazda pousa a uns parcos metros, tendo, aos pés, reflexo de olhos flamejantes

De interesse em escapar, mas seu interesse era Mendes, que se interessava

Na soltura do velho.

O Anjo fala, virando-se para os dois:

“Represento a grande mente trovadoresca, que admite ter errado.

Não sou como falsa santidade de toda gente dessa nação tempestuosa,

Nação humana de gente e em toda parte, pelo planeta.

Vim aqui a salvar-te, Mendes, sei que somos, e informo informalmente

Que sou como tu, pois te observei, e sei que queres como eu, e que

Somos como um só, que liga o homem a Deus, pelo canto trovadoresco,

Faço como tu desejas pela mente que lido e conheço, acato

A decisão de um vate como tu, mesmo sem a viola, e te devolverei o violão,

E levo o velho aí ao teu lado, e levo a tua vida

Com você junto.”

O Anjo transforma-se numa manopla que os agarra, e o velho encolhe-se…

Mendes sente ainda um desconforto atazanante: medo de altura!

Altura que mostra na visão lá de baixo,

Mesmo preso pelas tranças de uma nuvem trançada e forte,

Vê a prisão encolher-se, vê alguns seres-barris, roliços,

Fugirem apavorados, ninguém mais naquelas barras de um concreto amofinado,

Vai vendo o mundo encolher e sumir como um dos olhos, ou uma das espinhas

Do rosto da Grande Mãe, disforme em Beleza, de única filha que a decepcionara,

E o Anjo percebe as palavras, entre dimensões distantes…

Entre as

Diletas unções de uma junção de mundos incoerentes, do de cá,

Escutara o dito do vate escrito como igual a todos os outros, a todos vocês,

A ti, aqui a ler, a ler assim e a ver, a ver

A surgir o Monstro a ser acuado, único a ser forte o suficiente a

Destronar Grande Rio que Seguia,

Males de uma sociedade deveriam deixar de alimentar as águas

Daquele rio vaporizado e próximo das nuvens do Anjo Mazda.

Nem Mendes nem  José percebe, José fugira na hora certa, para longe,

Mendes logo veria o Monstro (nascido do Rio antigo),

Se não fosse antes perdido, inconsciente,

Nas garras da Feiúra de Nona Baiana tornada cantora distópica,

Nas garras da Feiúra naquela voz demente, é para onde

Vai Mendes, capturado, até a Capital, flutuante

Em suas nuvens, cheia de Estrelas inumanas, cheia

De pregas num céu corrupto!

Mas dera tempo, mesmo assim, ao Anjo dar-lhe a viola,

Escondida no olhar esconso de um Mendes, prestes

A tocá-la na hora certa, a tocá-la na frente

Do Rei ordenante do Príncipe frouxo! 

Autor: João Batista Firmino Júnior.